Amiens – Avril 1657
Nicolas
est à peine reconnaissable… le noir a envahi son âme… cette impression prenante
et puissante que le Seigneur l'a délaissé… L'agonie de Jésus au calvaire…
Jésus… qui est-il ce Jésus ?
Le
blasphème est au bord de ses lèvres amaigries… il crie vers le Seigneur son
Dieu… quel Dieu ? où donc se cache-t-il ?
Seul
demeure son ami, son cher ami… Etienne. Seul, dans sa chambre au 2nd
étage… Nicolas passe quelques heures à sa table… il consacre du temps à
Etienne, Etienne le fidèle… Etienne qui est là, dans l'ombre… comme un ami.
L'amitié ne se mesure pas en présence mais en compassion. Il le sait, oui
Etienne est maître en compassion… la véritable amitié se construit ici-bas,
dans un élan de charité, d'affection… l'affection d'Etienne lui manque…
Il
écrit :
"Bien
cher Etienne, cher frère en Christ notre Seigneur qui nous a donné d'être
ici-bas témoins de son Amour et de sa Miséricorde.
Depuis
six mois, me voici à Amiens. Voici la première lettre que je peux t'écrire. La
force et le courage me manquaient. Six mois où j'ai essayé de répondre au mieux
de ma mission : sacristain. Mon unique travail… et quand bien même il soit
unique, il me pèse. O cher ami, tout me pèse. Devant mes yeux s'est levé un
voile sombre… si sombre… ces années au couvent de Paris m'apparaissent comme
absurdes, perte de temps… j'en suis à me demander ce que veut bien le Seigneur…
Etienne,
toi qui connais mon cœur, je te supplie de prier pour moi le Seigneur. Ce
Seigneur qui s'éloigne de moi comme on fuit un pestiféré… St François d'Assise
n'a-t-il pas embrassé le lépreux ? Pourquoi le Seigneur ne vient-il pas me
prendre dans sa douce main ?
Mon
cœur est amer et ma langue une arme contre le Christ. Etienne, l'enfer est là,
à ma porte… le noir s'épaissit.
Les
mondanités, ces rencontres, le brillant de ma prédication n'étaient qu'une
façade… où est ce désir féroce qui m'habitait jadis ? ce désir de don total,
radical dans la grande pauvreté et le dénuement. Je ne peux même plus veiller,
l'oraison m'est pénible…
Le
mal… je m'arrête sur ce mystère du mal comme le Christ sur sa croix.
Le
mal m'a arrêté… m'a fait tourner la tête quand j'étais à Paris. J'ai adoré un
faux Dieu… un Dieu grand et fort à la force du monde… je me suis laissé aller à
un faux mysticisme et une sublimation qui n'étaient pas ajustés…
Mon
cher Etienne, je t'espère en bonne santé. Que Dieu te protège et te garde dans sa
paix, je ne voudrais surtout pas que cet écrit t'alarme. Le Père Emmanuel
veille sur moi…
Je
suis, cher ami, ton humble et souffrant frère dans la foi au Christ
Jésus."
Le
chemin de Nicolas est ardu. La célébration de l'eucharistie lui est même pénible
et plusieurs fois, il n'y est pas…
L'oraison
est là… il est là… lui pauvre frère endeuillé comme une feuille morte après
l'automne… il est là, croulant sous le poids de son péché, du mal qui
l'afflige… comme une pauvre bogue de noix ouverte et déjà noircie, il meurt… il
meurt à lui même, à ses illusions, à son passé… il cherche… incapable de
parler… il pleure.
Les
yeux ravagés par les larmes, il arpente les dalles des églises, des chapelles,
des cimetières.
Il
n'est jamais mieux que dans les cimetières où la présence des morts l'apaise…
le console… dans une éternelle communion.
Lui,
le grand prédicateur, a peur. Peur de l'enfer… peur de la mort…
Le
cœur en charpie il crie vers son Sauveur qui ne l'entend plus ?
Il
blasphème contre ce Sauveur sur une croix, mort… il n'en veut pas de cette
croix… il n'en veut pas de son péché… il le rejette…
Et
le voici tel les soldats romains crachant sur le Christ, le rouant de coups…
La
honte s'abat sur Nicolas… une honte rouge. Rouge couleur sang… honte d'humilier
son Seigneur… honte d'être là, loque humaine rampant devant l'autel… sans cœur,
sans âme…
Le
corps trempé d'angoisse et de sueur, il s'endort dans un sommeil sans rêve…
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